Indiescritível

Sim ou não?

2012-02-08T15:16:00.002Z

Por vezes, pergunto-me se ainda vens cá. Lembro de me o dizeres, que todos os dias cá vinhas, qual ritual sagrado. Pergunto-me, e transtorno-me. Pois se dizes que 'não', penso: "já perdeu assim tanto o interesse em mim? terá sido aquilo tudo apenas farsa?"'; por outro lado, se é um 'sim' a tua resposta, penso: "se ainda assim mantens o teu interesse em mim, como podemos estar assim tão distantes, e continuar a sentirmos-nos bem?".

E, com este paradoxo, transtorno-me ainda mais. até que deixe de pensar nisto. durante alguns segundos, e volte outra vês a fazê-lo.

como estás?

2012-01-30T05:47:00.001Z

Perguntam-me como estou. Inquestionavelmente respondo: "melhor, obrigado por te preocupares comigo". Mas eu não sei dizer até que ponto isso é verdade. Estou a fazer mais coisas do que fazia há 7 dias atrás? Não, nem por isso. O que se passa quando penso em ti? Entristeço-me. E quando pronunciam-me o teu nome, a referir-se a outra pessoa, como me sinto num primeiro momento, só de o ouvir? Arrepiado, completamente assustado.

Estarei assim melhor? Bem, eu gosto de pensar que sim. Mas acho que é apenas mais uma vã tentativa de enganar-me a mim mesmo.

You.

2012-01-25T18:49:00.000Z

Eu gostava que existisse um canto da minha vida que não me lembrasse de ti, para que me pudesse lá trancar e conseguisse não mais sofrer, sem ter de parar de pensar. Infelizmente não há. Desde que prometi-te que te traria sempre junto de mim, que isto deixou de ser um objectivo, ou algo a tentar. simplesmente acontece de estares sempre dentre os meus pensamentos. Se te queres ir embora, vai-te de uma vez e sai-me dos pensares, que de ti só tenho senão a distância, o negar e, por conseguinte, a tristeza. Se queres ir, vai. Mas deixa-me. Até no pensar.

imóvel.

2012-01-24T19:24:00.003Z

Vazio. É o meu estado já há quinze dias. Estou trancado, diariamente mentindo-me a mim mesmo, fugindo. Não consigo evitar, o problema é demasiado grande e, dadas as circunstâncias, insolúvel de momento. É como se eu tivesse perdido uma parte de mim. É como não, perdi, de facto, uma parte de mim. O céu já não mais há-de ser tão azul, ou a relva tão verde. E o mundo? O mundo parece-me cada vez mais calado. Já não mais quero falar com o barqueiro, mas acredito que só por encontrar-me vazio. Eu não sou nada. Não sou acção, não sou sentimento, não sou desejo, não sou vontade. Sou um nada, estático e inamovível. Que por mais que deseje ser removido, não consegue forçar suficientes para se remover.

I still do.

2012-01-22T23:50:00.002Z

I wonder if you hear me cry on your dreams. And does it feed you? It should. I just can't understand how we are no more. How did we lose ourselves? It sure was your call, but why did you do it? Didn't we used to say we were meant to be, and we were special to each other? And you say you still love me, then why let it go? Couldn't we keep on trying like we always did? It was never a great burden on me, for I've loved you. And I still do. Why can't we just hold hands and act like a new day? We can't pretend this didn't happen, but we can overcome it and ignore it. Please do. I still love you.

(...)

2012-01-09T20:19:00.003Z

Silêncio. Nada oiço. Salta-me uma lágrima, mas sem fazer barulho.
Olho à volta. Vejo pássaros a rodear, e o vento a passar. Parecem fazê-lo como se do som de uma música qualquer se tratasse, fazem-no de forma rítmica. Mas continuo a nada ouvir. Estarei surdo? É estranho, mas o mundo parece ter outro jeito. Podia jurar que, ainda ontem, a relva era verde, e não cinzenta. Sinto um aperto no peito esquerdo, e a minha cabeça pulsa como se de um terramoto se tratasse. De onde veio toda esta água que me molha, se olho para cima e não chove? Já mais nada faz sentido. Dêem-me dois óbolos que vou ter com o barqueiro.

Doze de Setembro.

2011-09-13T23:35:00.002+01:00

Não sei porque te amo.

Posso dizer que é por seres linda, fruto dos teus belos olhos castanhos da cor da avelã (cor do mel quando exposto à luz), da tua tez alva e do teu peculiar cabelo. Posso também dizer que é por causa do teu metro e 'cinquentessete' de grandeza poética, que faz-me sentir tão grande e tão bem quando te abraço. Posso dizer o quanto adoro o gosto musical, com tantas semelhanças quando comparado ao meu, que posso fechar os olhos e dizer-te "escolhe algo para eu ouvir". A tua fascinante inteligência, sempre activa e reflexiva, pronta a ouvir e a falar. Também há o teu magnífico acervo culinário ao qual já fui levemente exposto (e que adorei mesmo aquilo que classificaste como lixo). Sem esquecer a tua grandeza emotiva, gigante num corpo pequeno.

Posso dizer isto tudo (e muito mais) sobre ti.

Contudo, não sei dizer qual (ou quais) destes me fez apaixonar por ti. Talvez todos juntos, talvez nenhum.

Mas quanto a uma coisa, não tenho dúvidas:

Eu te amo.

Glimpse

2011-08-24T15:32:00.001+01:00

A tua tristonha voz é mais destrutora do que cem mil bombas atómicas.

Torre Babilónica

2011-08-24T01:15:00.005+01:00

A vontade é tremenda. Não há ciência que a consiga explicar ou medir;

A dor é fastidiosa, fá-lo arrastar-se por onde passa.

A incompreensão é plena, sente-se como um mudo entre cegos.

Ele grita em claro latim, mas ouvem-lhe em aramaico.

Ele martiriza-se, por não ser compreendido.

Mas a culpa É dele.

Afinal não importa se ele pensa que está a gritar em latim,

o que sai da sua boca, é aramaico.

24/07/2011

2011-07-24T20:07:00.001+01:00

"O rescaldo disto, são sonhos. Quero ir contigo aos mais distantes cantos, e fazer as mais estúpidas coisas. Quero amar-te, em carne e em pensamento. Quero viver-te, quero que me vivas. Não, não me entendas errado. Não estou a reclamar, estou apenas a sonhar."

love thoughts.

2011-06-15T07:32:00.002+01:00

Qualquer distância que nos separe,

que seja superior à de um abraço,

é fisicamente inquietante.

adoro-te.

Vene cum me.

2011-06-02T12:38:00.005+01:00

Pára. Olha-me para estas mãos. O que vês?

Eu? Eu não vejo nada, é sempre mais difícil olharmos para nós

mesmos. Mas nas tuas, eu vejo o mundo. Vejo hábeis

ferramentas, capazes de tudo construir, e tudo demolir.

Vejo um caminho por percorrer, uma estrada, uma trilha,

uma incógnita. Mas uma incógnita que quero descobrir,

ah como quero eu saber o que existe na outra ponta.

Um desafio, uma charada. Mas, oh!, como sou curioso...

Quero descobrir-te.

Deixa-me que te agarre as mãos.

Não tremas, não há o que temer. Eu estou aqui.

Deixa-me que te agarre as mãos.

Vamos juntos? Quero desvelar-te. A ti, e ao teu mundo.

Vamos. Juntos?

Vamos! Juntos.

Vem, Lídia.

2011-06-02T09:52:00.010+01:00

Enlacemos uma vez mais as mãos, Lídia.

Porque passar como um rio (e é isso que se espera da vida)

e não trazer connosco senão a água que nós somos,

é como simplesmente não ter passado.

Amemos-nos intensamente. Juntos, um do outro,

com palavras, e carícias, e beijos, e abraços.

Pois, apesar de nobre, o querer não supera - nem atinge -

a grandiosidade do fazer.

Colhamos flores. Olha, toma. Pega nestas, e põe-nas

no colo. E mais uma em teu cabelo, para que este cheiro

intensifique este momento, em que cremos em tudo.

Pagãos conscientes da (e coniventes com a) decadência.

Ao menos, se eu for sombra antes de ti, que as tuas

lembranças sejam boas, ou más. Mas que sejam lembranças,

e que te invoquem sentimentos, por tanto nos termos amado.

Mais que crianças no agir, e menos no pensar.

E se antes do que eu levares o óbolo ao Barqueiro Sombrio,

Muito sofra eu, pelo tempo que passámos, e pelas saudades

que terei de ti. Ser-me-ás intensa, e inconstante.

Doce Pagã nua. Meu complemento.

now.

2011-05-24T21:49:00.002+01:00

Se eu morresse agora, eu morria feliz.

Mas neste momento, morrer é a penúltima coisa em que quero pensar.

patheticus

2011-05-12T00:08:00.000+01:00

patético (à)
(latim patheticus, -a, -um, do grego pathetikós, -é, -ón, capaz de emoção ou sentimento, cheio de sentimento)

adj.

1. Que move os afectos!. = tocante

2. Que suscita piedade, dó ou tristeza.

3. Que causa desdém por ser ridículo ou exagerado.

s. m.

4. O que comove, o que fala ao coração.

5. Sentimento.

6. Arte de comover.

(in priberam)

Lenistwo

2011-05-04T20:55:00.002+01:00

Hoje uma amiga tentou convencer-me dos benefícios da preguiça. Basicamente, segundo ela (que já parafraseia outras pessoas), a preguiça é a força que move o mundo. Todo avanço tecnológico, é fruto da nossa preguiça, e da nossa vontade em extingui-la. Contudo, para que qualquer coisa pudesse ser feita, era necessário que uma (ou várias) pessoa (s) movimentassem-se para poder criar.

E aqui reside a diferença entre mim e estes todos outros. Eles, apesar da preguiça, conseguiram mover-se.

Eu? Eu sou apenas a preguiça. Tão e somente.

Brief Thought.

2011-05-03T21:45:00.001+01:00

Desculpa. Eu penso sempre que sou importante, porque a minha vida não existe sem mim,

E acabo por esquecer o quão insignificante eu sou para a vida alheia.

1/10

2011-03-23T22:32:00.002Z

Se há uma característica em que consigo exceder aos outros, é na qualidade de fingidor.

Até hoje, ainda há quem julgue que sou inteligente. Esses mesmos, também costumam louvar um certo conhecimento vasto, uma grandiosidade de espírito, e uma certa extroversão.

Quem me dera ser uma décima parte daquilo que julgam.

Reconhecimento à Loucura

2011-03-15T23:24:00.000Z

Reconhecimento à Loucura

"Já alguém sentiu a loucura
vestir de repente o nosso corpo?
Já.
E tomar a forma dos objectos?
Sim.
E acender relâmpagos no pensamento?
Também.
E às vezes parecer ser o fim?
Exactamente.
Como o cavalo do soneto de Ângelo de Lima?
Tal e qual.
E depois mostrar-nos o que há-de vir
muito melhor do que está?
E dar-nos a cheirar uma cor
que nos faz seguir viagem
sem paragem
nem resignação?
E sentirmo-nos empurrados pelos rins
na aula de descer abismos
e fazer dos abismos descidas de recreio
e covas de encher novidade?
E de uns fazer gigantes
e de outros alienados?
E fazer frente ao impossível
atrevidamente
e ganhar-Ihe, e ganhar-Ihe
a ponto do impossível ficar possível?
E quando tudo parece perfeito
poder-se ir ainda mais além?
E isto de desencantar vidas
aos que julgam que a vida é só uma?
E isto de haver sempre ainda mais uma maneira pra tudo?

Tu Só, loucura, és capaz de transformar
o mundo tantas vezes quantas sejam as necessárias para olhos individuais.
Só tu és capaz de fazer que tenham razão
tantas razões que hão-de viver juntas.
Tudo, excepto tu, é rotina peganhenta.
Só tu tens asas para dar
a quem tas vier buscar."

José de Almada Negreiros

Aquileia.

2011-03-14T20:22:00.010Z

Antes de tudo, peço uma licença romântica. Obrigado.

[...] Estas palavras vinham apetrechadas, não de asas, mas sim de um cortante bronze.

No seguinte momento, não houve ser vivo à face da Terra, que não tivesse ouvido o grave grito de Aquiles. Os Troianos de rápidos cavalos declaravam a vitória, enquanto os Argivos recuavam para as suas velozes naus.

Gritos de horror invadiam o acampamento dos Aqueus. Mas foi o choro do Pelida que despertou a atenção da deusa Tétis, que surgiu a seu venerável filho:

- Aquiles, meu filho, que mágoa te aflige? Qual é o dolo que causa o teu pranto?

- Foi Pátroclo, filho de Menécio, que morreu pelas mãos de Heitor. Essa é a causa da mágoa que me transtorna

- E o que vais fazer agora?

- ...? [como que a despertar de um sono profundo] fazer?

- Sim, o que pretendes fazer?

- [seu choro torna-se raivoso, e fala entre dentes] Vou matá-lo.

- Temo então que não viverás por muito tempo.

- Por que o dizes?

- Os vossos destinos. Têm-nos agrilhoados pelas moiras. A morte de Heitor condiciona, de imediato, a tua existência.

- De que maneira?

- Com a morte.

- Não me importa.

- Por favor, meu filho... pensa bem no que estás a dizer...

- NÃO ME IMPORTA! Vou matá-lo! Vou matá-lo e espezinhá-lo até que se desfigure. Não volto para enterrar Pátroclo sem a cabeça de Heitor em mãos. Sem o amor de Pátroclo, de nada me valem as glórias mundanas.

- Deixa-me, ao menos, que te ajude.

- Não! Mantém-te fora disto!

- Não quero envolver-me em qualquer tipo de combate, filho. Quero apenas entregar-te esta armadura, que perdi a Hefesto, o ambidestro, que forjasse. É feita dos mais nobres metais, e não há oura, dentre os mortais, que a ela se iguale.

- Obrigado, Mãe. Obrigado.

E assim dizendo, revestiu-se de sua bela armadura e, por entre uma crescente raiva, saiu de sua tenda, em direcção à zona de combate, e incitou seus companheiros:

- Não desistais, Dânaos! Sois demasiado fortes, para desistir! Grande é, e ainda maior será, a vossa glória em todo o mundo!

O amor que tinha a Pátroclo, e o ódio por Heitor, juntaram-se à armadura do Pelida, fazendo com que uma aura incandescente o envolvesse, inspirando em seus companheiros uma confiança tal, que motivou todos Aqueus de belas cnémides, a voltarem ao combate.

Os Troianos por sua vez, depois de verem doze companheiros demolidos por Aquiles, de uma só investida, batem em retirada. A eminencia da noite, fez com que os Argivos não perseguissem os Troianos, mas antes voltassem para seu acampamento.

Quando surgiu a que cedo desponta, a aurora de róseos dedos, Aquiles trajou-se com sua armadura, e saiu uma última vez de sua tenda (ainda a soluçar lágrimas de dor). Dirigiu-se, seguido de perto pelos Aqueus, para as portas de Tróia. A enxugar suas lágrimas, gritou raivosamente:

- HEITOR, MEU CABRÃO! Vem p'ra cá se não quiseres ver as tuas muralhas a ruir e a tua cidade a arder.

- O que dizes, ó Louco Pelida?

- Sai e vem combater! Não saio daqui sem o teu cadáver.

- O que dizes, homem tolo? Julgas-te capaz de me vencer num duelo?

- Sim!

- És insano!

- Esse é um problema meu, certo?!

- Está bem, aceito o teu desafio. Serão os olímpicos testemunhas de nosso combate. E enquanto nenhum de nós tombar eternamente no duro chão, manter-se-ão tréguas entre os Argivos e os Troianos.

- De acordo.

Aquiles cessa o seu choro, permanecendo apenas com os olhos ainda mareados. Heitor sai de Tróia acompanhado pelos seus companheiros. À volta dos dois heróis, um diante do outro, encontravam-se aglomeradas uma e outra facções. A Heitor entregaram os troianos três lanças; Aquiles tem apenas a que trazia consigo. Antes de começarem, saúdam-se mutuamente:

- Chamo-me Aquiles. Filho de Peleu, neto de Éaco. Senhor entre os Mirmidões.

- Sou Heitor. Filho de Príamo, neto de Laomedonte. Senhor dos Troianos.

Dando então início ao combate, Heitor três vezes muniu-se de suas lanças, três vezes as atirou, e três vezes Aquiles se desviou. - É tudo o que tens? - Exclamou o Pelida. Com raiva, o Priâmida empunhou sua espada, e correu para cima do inimigo.

O de pés velozes, avançou para Heitor, pôs fim ao balançar da brônzea espada espada Troiana, e deferiu apenas um golpe com a sua lança, entre o peito e o pescoço de Heitor, pondo assim fim à sua vida. Este, como último suspiro, suplicou ao Rei dos Mirmidões que retornasse seu corpo a Príamo e Hécuba, para que lhe fossem prestadas as devidas honras funerárias. Em vão foram tais palavras, posto que já não mais queria Aquiles saber das leis às quais -encontram-se subjugados os mortais.

Dos olhos do Pelida, brotavam torrentes lacrimosas. Sentia-se, finalmente, aliviado. Atingira, finalmente, a sensação de dever cumprido. Julgava, finalmente, ter vingado Pátroclo. Nunca antes lhe soubera tão bem arrebatar a vida de um inimigo. Contudo, este sentimento durou-lhe apenas efémeros momentos, visto que, passado o choque inicial, os Troianos ameaçavam avançar sobre Aquiles, parava vingar a morte do amado Rei. Ao Peleu, bastou o bater do pé direito contra o chão, e um urro a plenos pulmões, para dissipar qualquer cogitação de investida Troiana. Começara então a despir Heitor de suas brônzeas vestes.

Quando acabou, os Dânaos preparavam-se para retornar para o acampamento, mas Aquiles deteve-se, agarrou em sete cordas, e voltou para junto de Heitor. Sete vezes, esfaqueou o desnudo Priâmida. Sete vezes, prendeu-no a seu carro. Sete vezes, cuspiu-lhe para a cara, e sete vezes amaldiçoou Tróia. Sete vezes gritou por Pátroclo, e sete foram as voltas que deu às muralhas da Cidade, arrastando o corpo de Heitor.

Horrorizados (e por detrás das muralhas) assistiam os Troianos à terrível cena. Ao fim da sétima volta, Aquiles destrela o corpo de Heitor, e prepara-se para o degolar. Alexandre, o outro Priâmida, antecipa-se a Aquiles, e dispara-lhe uma flecha (guiada por Febo Apolo), que atinge no calcanhar do Pelida, que tomba por terra, com um sorriso em seu rosto, de imediato. Os Troianos regozijavam-se, enquanto os Argivos desesperavam-se. Eminente era o retomar do combate, quando o sábio Nestor dirigiu ao nobre Príamo as seguintes palavras apetrechadas de asas:

- Suspendamos as armas para podermos prestar as devidas honras aos nossos heróis.

Príamo respondeu com um aceno positivo, e ordenou que fosse recolhido o corpo de Heitor. Da sua parte, os Dânaos retornaram para as suas côncavas naus, para poderem, juntos, chorar os seus mortos. Ulisses carregava o corpo de Aquiles. Ao chegar, o Laértida prostrou o corpo que trazia, junto ao de Pátroclo. Uma vez mais, antes de serem cremados, encontravam-se os dois juntos, no mesmo estado e condição. Uma vez mais, sorria Aquiles junto a Pátroclo.

Uma vez mais...

Prometeu, Agrilhoado.

2011-03-02T23:05:00.003Z

[...] E ao proferir tais palavras, Zeus Basileus* fez com que emergissem das águas, quais peixes saltitantes, inquebrantáveis correntes, que prenderam Prometeu sem que pudesse, sequer, esboçar uma reacção. Estava decidido. O Supremo Juiz declarara: Prometeu passará a sua (eterna) vida preso ao Cáucaso, e a ter seu fígado, debicado por uma águia. Somente para que o fígado recresça, e volte a ser consumido no dia seguinte. Essa espera pelo retorno da ave, é das piores angústias que um homem pode sofrer. Todos dias, tenta também, em vão, partir as correntes, para se poder libertar da sua eterna punição.

A incessabilidade*, faz com que este seja, pois, o mais cruel dos castigos. Bem merecido, contudo. Não tivera ele cometido o mais grave dos crimes: dera aos homens o segredo do fogo, que Zeus guardava para si.

A Perpetuidade da punição, e a durabilidade das correntes são do conhecimento de Prometeu. Afinal, foi ele quem deu o Fogo ao Homem.

Mas não é por isso que ele deixa de tentar rompê-las.

Afinal, foi ele quem deu o Fogo ao Homem.

--------

* Basileus: palavra grega com o sentido de "rei". dei preferência a esta forma, pela eufonia provocada pela expressão "Zeus Basileus"

* Incessabilidade: palavra que julgo ser um neologismo por mim criado. Tem a pretensão de expressar a capacidade de Incessante.

Imóvel, imovível. Amovível.

2011-03-01T18:19:00.002Z

É impressionante como muda o meio, mas o problema continua a ser o mesmo. Já há largos meses que tenho dito que quero escrever mais para o meu blog, e postar mais. Eu até acabo por fazer alguns textos mas, como tudo o resto, parece que não consigo passar à prática. Medo de ter medo. Um dos meus piores defeitos. Se eu olhar para qualquer coisa que esteja mal na minha vida, passa sempre pelo mesmo: a inexistência de tentativas.

Eu sou a causa dos meus problemas.

Eu sou os meus problemas.

Assim sendo, sou também a solução.

Será?

(...)

Será?

Longos Devaneios.

2011-02-13T20:37:00.003Z

Eu nunca parei para consolidar estes pensamentos, talvez porque me assustassem bastante (não que não me assustem hoje, simplesmente alterou a intensidade), mas parece-me que esta é uma boa altura para o fazer.

Outro dia, meu pai disse-me que teve receio que eu não aguentasse, quando eu vim morar para Portugal. E até então, eu nunca tinha visto as dificuldades que esse acto implicavam, uma das quais, eu sofro até hoje. Certo é, que eu não tinha muitos amigos em 2006, quando deixei a minha casa no Méier e vim morar para Carcavelos em Portugal, mas havia toda uma realidade da qual eu estava cercado desde que nasci, e era a única que eu verdadeiramente conhecia. Algumas vezes, eu apanho-me a pensar, e parece que não tenho vivências. Grande parte da minha infância, é encarada por mim, como memórias alheias. É como se eu tivesse sido somente um espectador, e não as tivesse vivido.

Certo, eu concordo que a minha vida entre a sexta série e a oitava (o tempo até então dividia-se assim. por séries escolares, e não por anos) foi um grande desperdício. Mas daí que eu não me consiga ver como a viver aquilo? Estou a por em causa a minha própria existência.

Para rematar, meu contacto com pessoas que conhecia na altura, é (semi) nulo. E a existência daquele semi, só é possibilitada pelo Roberto, que tanto insistiu, e tanto insiste comigo. Sabem aquele contacto que mantêm com os antigos colegas de escola? Isso para mim não existe. Minha vida, para trás de dezembro de 2006, não existiu.

Quais são as raízes que eu tenho na MINHA cidade? Família? Alguma, sim. E amizades? não existem. Se voltar para lá, sou mais estranho a tudo a todos, do que aqui. Sou tão estranho lá, quanto sou estranho em qualquer outra cidade, que eu nunca tenha estado.

Outro dia...

2011-01-14T18:55:00.007Z

Taí uma expressão bastante funcional, mas que é usada em demasia, e demasiadamente errada. Já repararam no uso que as pessoas dão a essa expressão? Não? Hão-de reparar. Se analisarmos com bom senso, a expressão em si, qual é a ideia que transmite? "Bem, aqui há uns dias, aconteceu X ou Y." Boa, porreiro. O problema, existe quando as pessoas utilizam a expressão "outro dia...", para se referir a acontecimentos ocorridos há meses, há anos (!!) e/ou (a que mais me irrita), ontem. Não pode ser! A expressão encerra em si, uma noção de distância. Nem tão próxima (ao ponto de não poder ser ontem), nem tão distante (dois meses atrás? c'mon!). Sou a favor da criação de uma regra para o uso do "outro dia...". Aliás, proponho já aqui, que "outro dia..." seja aplicável apenas num intervalo de tempo compreendido entre "anteontem" e "há um mês e meio". Qualquer posicionamento temporal fora desta linha, deveria ser considerada como errada e absurda.

Moody Bits.

2011-01-09T18:56:00.007Z

Qual foi a última vez que choraste? Não pareces nada bem.

Não, não mudes de assunto. Qual foi a última vez que choraste?

Estas a sorrir, eu sei. Mas isso não significa que não estejas triste.

Hum? Como assim?

Ah! Mas quem me diz o teu humor, não são as tuas palavras. São os teus olhos.

Chora, pequena.

Anda, eu sei que é difícil, mas chora pequena.

Não digas asneira, não é não chorar que te faz mais forte. Chora, pequena.

Isso... Chora, Pequena.

Entretanto...

2011-01-04T00:57:00.002Z

- Cara, ela fez isso?

- Fez...

- CARA, ERA UM SINAL!

- SÉÉÉÉÉÉÉRIO? E EU NÃO SABIA...

- ENTÃO POR QUE NÃO FOSTE?!

- A certeza só existe para quem está a ver de fora.

- Mas se tinhas dúvida, por que não tentaste?

- Faltam-me as bolas.

dedicado à todas que queriam, me pediram, mas eu não dei.

calado.

2010-12-30T22:00:00.002Z

Pergunto-me: Perdi a voz? Há tanto tempo que já não escrevo, que não me sinto realmente compelido a escrever. Parei de pensar? É facto que não. Ou assim eu o interpreto. E a vontade de escrever? Para onde partiu? A verdade, é que o meu âmago berra, e eu não oiço. Ou pelo menos, evito ouvir. Uma vez mais, apelo para um texto sobre o não conseguir escrever. Passado um tempo, costuma libertar-me. Vamos ver se desta também se sucede o mesmo.

Frases que só fazem sentido em latim [2]:

2010-12-06T23:19:00.001Z

Maçãs podem ser fatais.

Frases que só fazem sentido em latim [1]:

2010-12-04T18:22:00.003Z

Apenas o bom senso pode discernir entre o belo, e a guerra.

Palavras de abertura da Classica nº 23, por Victor Jabouille

2010-11-12T08:28:00.001Z

Apesar de não ser meu, devo dizer que identifico-me bastante com este grito.

“Apesar da violência natural e humana e das grandes perturbações que preenchem este final do século XX d.C, as "coisas" clássicas parecem prosseguir, e bem, o seu percurso no nosso país. Novas revistas, novos cursos de Licenciatura e de Mestrado, profusão de Congressos e Colóquios nacionais e internacionais, sobrevivência dos antigos cursos e das velhas revistas (algumas remodeladas) - mesmo que, como no caso da Classica, tenham sido obrigadas a quebrar a periodicidade da sua edição -, inúmeras publicações, defesa de muitas dissertações de Doutoramento e de Mestrado, reconhecimento internacional… Tudo parece indiciar um clima de abundância e de fortalecimento.

É evidente que as referências feitas são consequência directa do trabalho de alguns que, principalmente no meio universitário, se agitam e persistem em pugnar na defesa de uma cultura fundamentadora em que acreditam e que consideram indispensável. De facto, e olhando com realismo o outro lado do panorama nacional, o Grego está moribundo, confinando-se o seu ensino a algumas – muito poucas – Escolas Secundárias e Universidades. Quanto ao Latim – mal-amado por muitos, principalmente pelos detentores de um saber tão moderno e tão especializado que confia com o limes de uma ignorância cabotina -, assistimos à diminuição crescente do número de alunos inscritos no Ensino Secundário e à fragilização da sua docência no Ensino Superior.

O Grego e o Latim – termos genéricos que englobam as línguas mas também as respectivas culturas – são, talvez, desnecessários neste nosso tempo. Já falámos disso e os novos dados apenas acentuam os anteriormente adquiridos. Não deixa, contudo, de ser cada vez mais evidente o vazio cultural que é deixado com o abandono do cultivo das litterae humaniores. Não deixa de ser curioso verificar como a “sociedade global” é cada vez menos culta e, em consequência, menos criativa e qualitativamente menos produtiva. A fundamentação cultura é uma mais-valia em qualquer época; ignorá-lo é um risco demasiado grande e de consequências negativas irrecuperáveis. Compreender o mundo moderno é, necessariamente, conhecer e integrar o passado, os actos e os artefactos tradicionais.

Repare-se no modo confrangedor como a língua portuguesa é tratada pela incompetência dos utentes responsáveis, consequência da ignorância das línguas e valores clássicos. Uma experiência comprova-o: a televisão, fenómeno de comunicação e divulgação de massas não recente, adquiriu, em Portugal, uma dimensão maior. A concorrência entre os vários canais para a conquista de audiência e o aparecimento da televisão por cabo assumem-se como cúmplices no crime cultural. Pseudo-tradutores – maioritariamente habilitados com diplomas do ensino superior – enchem as legendas de dislates, disparates e outras barbaridades, fruto do desconhecimento das línguas originais e da incompetência em Português. E, principalmente, de uma imensa fragilidade cultural, que não permite sequer que tomem consciência das asneiras que escrevem.

O diagnóstico da situação está feito há muito; mas piorou. A situação é hoje mais grave porque as reformas pragmáticas em todos os graus de ensino pretendem ignorar a Cultura Clássica, desprezando o ensino das línguas e desconhecendo o da cultura. Em nome de curricula actualizados, impedem-se aos alunos de se matricularem em Grego; em defesa de uma pedagogia de ponta, suprime-se o Latim. É a geração McDonald’s da cultura: os carnívoros que nunca comeram um bom bife, acham que o mundo da carne se extingue no cheeseburguer... por vezes feito com minhocas.

A situação hoje é mais grave também porque é defendida em nome de uma política oficial de ensino e de perspectivas, comerciais, de afirmação do ensino superior. Há Universidades que pugnam pela supressão do Latim porque… se calhar, são muito novas, demasiado novas para saberem o que é o verdadeiro sentido do saber universitário (ou foram afectadas pela proximidade da praia…); o Ensino Superior Politécnico – embora copie os modelos curriculares humanísticos das Universidades -, não tem lugar para a Cultura Clássica por ser poli-técniko… Quanto aos Ensinos Básico e Secundário, continuam, embora o neguem, em fase experimental de definição e procura, definitivamente afastados dos valores fundamentares e dos saberes essenciais, embalados na descoberta da mais recente novidade importada, por vezes velha de séculos. As excepções confirmam a tendência generalizada.

Não somos, de modo algum, contra a inovação, a invenção, a definição de novos quadros epistemológicos ou a introdução de matérias diferentes, actuais e práticas. Somos, também, a favor do não aniquilamento daquilo que é culturalmente formador e indispensável para todos, seja qual for o grau de especialização tecnológica. Defendemos, mais, que as duas perspectivas são conciliáveis e, mesmo, compatíveis. Não é novidade, não é original. A Classica procura ser, há mais de vinte anos, uma forma de confirmação.

O balanço pessimista dos Estudos Clássicos não é apenas nacional. De facto, um pouco por todo o lado, assistimos, de forma mais ou menos acentuada, ao enfraquecimento do interesse pelas “coisas clássicas”. Os modernos planos curriculares não têm espaço para o Grego nem para o Latim, o homem moderno deixou de estar disponível para as coisas profundas, o stress do quotidiano e o exaspero acelerado da vida moderna impedem a abertura de espaços de fruição e enriquecimento culturais. Mas surgem, também, indícios de sinal contrário.

A problemática da actualidade do Latim volta a ser equacionada em livro acabado de publicar – Le Latin ou l’Empire d’un signe. XVI-XX siècle de Françoise Waquet (Paris, Albin Michel, 1999) -, actualizando de forma pertinente o discurso acerca do seu interesse. O competente dicionário Gaffiot conheceu uma reedição em 1999. No seu número 235 (Setembro de 1999), a revista L’HISTOIRE dedica a Tribuna da última página (grande destaque) a um artigo de Bernard Sergent com o sugestivo título “Sauvons le Grec”. O Presidente da Sociedade Francesa de Mitologia, depois de analisar o lugar do Grego no sistema escolar francês e de realçar a sua importância para a língua e para as ciências, aponta duas medidas de solução para ultrapassar esta fase crítica, uma delas “progressista”: “… visto que os cursos ditos ‘europeus’ se multiplicam em França [e em Portugal, diríamos], é necessário impor o Grego como matéria obrigatória. Pela simples razão de que a cultura grega é a única que foi comum à Europa Ocidental e à Europa Oriental.” O Grego é, em suma, a herança cultural que partilhamos com toda a Europa. Fica, é claro, uma última pergunta: terão os classicistas alguma culpa na concretização do estado negativo? Os classicistas, creio que não; grande parte das pessoas que andam pelas clássicas, sim. A prova positiva está nos exemplos com que iniciámos estas breves palavras de abertura; a negativa, cada um terá a sua…”

Victor Jabouille

Viagem

2010-08-24T01:23:00.003+01:00

Desde pequeno que tenho uma larga ideia de para onde quero ir. E desde pequeno, que sonho em chegar lá, de avião. "Subia num avião, onde quer que eu estivesse, e no momento seguinte chegava lá". Com o passar dos anos, descobri que são muito poucos aqueles que conseguem atingir o seu destino de avião. Como meu destino continuava a uns largos anos de distância, e o avião já não me parecia viável, comecei a ter sonhos com viagens de autocarro. Mas, independente das carreiras que eu tentasse, as viagens para o meu destino eram sempre muito caras. Pediam-me, sempre, que mudasse de nome e aparência, de ideias e de companhias. Revoltei-me com o mundo e decidi que faria a viagem a pé. Mas como já vos disse, o meu destino estava longe, e numa estrada sem placas ou sinais, arriscava-me a afastar-me demasiado do caminho, e de não conseguir retornar a tempo. Hoje, eu viajo de bicicleta, e sinto-me mais à vontade. Inevitavelmente, acabo por me perder. Por vezes, até o faço por vontade própria... Mas consigo sempre voltar para o caminho. Acabo sempre por voltar para o caminho. Sem esquecer, jamais, de fazer os desvios.

é preciso saber conciliá-los. O Caminho e os Desvios.

Dis-álogo.

2010-07-08T00:22:00.004+01:00

E: Olá.

R: Olá.

E: Como te chamas?

R: Rodrigo.

E: O nome dos teus amigos?

R: Não sei.

E: De onde vens?

R: Não sei.

E: O Nome dos teus pais?

R: Não sei.

E: O Nome dos teus irmãos?

R: Não sei.

E: Tens irmãos, ao menos?

R: Não sei.

E: Do que gostas de fazer?

R: Não sei.

E: Gostas de ler?

R: Não sei.

E: Gostas de ouvir música?

R: Não sei

E: Gostas de ver tv?

R: Não sei.

E: Gostas de conversar?

R: Não sei.

E: Existes?

R: Não sei.

E: Como te chamas, mesmo?

R: Rodrigo.

Jean Paul S. [132 e 133]

2010-07-01T01:27:00.002+01:00

"Frantz: Não faz outra coisa. Generosa, virtuosamente. Como um bom soldadinho. O que é, é que mente muito mal. Sabe? Para uma pessoa mentir bem é preciso que ela própria seja uma mentira: é o meu caso. A Johanna, pelo contrário, é verdadeira. Quando olho para si, conheço que a verdade existe, mas que não está do meu lado. (rindo) Se há alguns órfãos em Düsseldorf, aposto que estão mais gordos que tordos!

Johanna (com uma voz mecânica e teimosa): Os órfãos de Düsseldorf sucumbiram! A Alemanha morreu!

Frantz (brutalmente): Cale-se! (pausa) Então? O pior caminho, sabe agora qual é? A Johanna abre-me os olhos de tanto tentar fechar-mos. E eu, que todas as vezes percebo o jogo, faço-me seu cúmplice porque... porque não quero perdê-la.

Johanna (que recobrou um pouco a presença de espírito): Cada qual faz então o contrário do que quer?

Frantz: Exactamente."

Jean Paul S. [131]

2010-07-01T01:25:00.001+01:00

"Johanna (num grito): Não!

Frantz: Bem vê que conhece a saída.

Johanna (com paixão): Nós fomos felizes.

Frantz: Felizes no Inferno?

Johanna (reatando com ardor): Felizes no Inferno, sim. Não obstante a sua porfia, não obstante a minha. Suplico-lhe, suplico-lhe; fiquemos tal-qual somos. Esperemos sem uma palavra, sem um gesto (agarra-o pelo braço). Não mudemos"

Jean Paul S. [122]

2010-07-01T01:20:00.002+01:00

"Johanna: Por minha culpa?

Frantz: Eu devia ter percebido que ela ia estragar tudo. Para expulsar o tempo deste quarto foram-me precisos cinco anos; para o trazer para cá outra vez bastou-lhe a si um instante. (mostra o relógio) Este meigo animal que ronrona à volta do meu pulso, e que eu enterro na algibeira quando ouço a Leni bater à porta, é o Tempo Universal, o tempo das informações horárias, dos guias de caminho de ferro e dos observatórios. Mas que utilidade pode ele ter para mim? Sere eu, por acaso, universal? (olhando para o relógio) Acho suspeito este presente.

Johanna: Muito bem. Restitua-mo.

Frantz: Nem pensar! Fico com ele. Só gostava de saber porque é que a Johanna mo deu.

Johanna: Porque ainda estou viva e o Frantz também.

Frantz: Viver, o que é? Esperar por si? Eu já não esperava por nada antes de mil anos. Nunca apago a luz; a Leni vem quando lhe apetece; eu dormia quando calhava, quando o sono se dignava a visitar-me; numa palavra, nunca sabia as horas. (com azedume) Agora é o vaivém dos dias e das noites. (olhar ao relógio) Quadro e vinte e cinco; a sombra alastra; murcha o dia. Detesto as tardes. Quando a Johanna partir, será noite; e aqui, à luz perpétua deste candeeiro, eu sabê-lo-ei... e terei medo. "

Jean Paul S. [118]

2010-07-01T01:16:00.002+01:00

"Werner: QUe receias tu, ficando aqui?

Johanna (sempre glacial): Antes de ti atraíram-me a morte e a loucura. Lá em cima, essa atracção renasce. E não quero sentí-la outra vez. (pausa.) Parece-me às vezes acreditar ainda mais que o teu irmão na história dos caranguejos.

Werner: Porque o amas.

Johanna: Porque esses caranguejos são verdadeiros. Os loucos dizem a verdade, Werner.

Werner: Sério? Qual Verdade?

Johanna: Há só uma verdade: o horror de viver. (Calorosamente) Não quero! Não quero! Prefiro mentir a mim própria. Se gostas de mim, salva-me. (Mostrando o tecto com um gesto) Esta tampa esmaga-me. Leva-me para uma cidade onde tudo seja de toda a gente, onde todos mintam a si mesmos. Onde haja vento. Vento que venha de longe. Voltaríamos a ser o que éramos, juro-te Werner! Encontrar-nor-íamos outra vez..."

Álvaro de Campos - Cruzou por Mim, Veio ter Comigo numa rua da baixa

2010-06-21T03:32:00.001+01:00

Álvaro de Campos - Poema em Linha Recta

2010-06-19T04:35:00.000+01:00

Álvaro de Campos - Adiamento

2010-06-18T11:56:00.001+01:00

à Saramago.

2010-06-18T03:09:00.001+01:00

Sim, eu tinha fome e comi uma vírgula. Mas tu? Tu estavas enfastiado, passaste mal e vomitaste-as.

Devaneio na Gulbenkian

2010-06-18T03:08:00.000+01:00

Ó chefe, traz-me lá um bocado de 'razão de viver'. Ah, mas sem 'metafísica', que eu tenho um intestino muito sensível

Estética. Ou melhor, Aesthesis.

2010-06-18T02:59:00.003+01:00

Hoje tive um 'daqueles' momentos em que a vida passa a ter muito mais sentido.

Às 6 da manhã, sob o despertar do dia (já com luz, ainda sem sol), e acompanhado pelo frio matinal de uma atípica manhã de (fim-de-) primavera, caminhava em direcção à estação de Carcavelos, ao som de Coltrane e Duke Ellington.

São momentos assim, que me fazem acreditar na existência de um ser superior (ainda que só por umas dúzias de minutos).

Deambulações. [2]

2010-06-16T02:05:00.002+01:00

É favor ler o de baixo primeiro. Este é uma espécie de continuação.

---

Acabou-me a folha. Agora, escrevo num talão de multibanco. Tento encolher a letra, para fazê-lo render. Letra pequena? Nem parece meu, mas das necessidades saem inventos. Se bem que não se pode chamar pequeno a isto.

Mente vazia, oficina do diabo. Há tantas coisas que gostava de fazer e não consigo.

Mas acho que a vida é mesmo isso. A arte do conciliar tudo que gostamos e gostaríamos de fazer, com aquilo que TEMOS que fazer.

--- verso ---

às vezes, de tempos em tempos, gosto de atravessar, à noite, a estação de Carcavelos pela linha. Neste momento, parei ao pé de um poste, e escrevo isto encostado a uma árvore. E sabe-se lá como, arranjei espaço no talão para continuar a escrever.

Deambulações. [1]

2010-06-16T01:44:00.002+01:00

É impressionante como a criatividade não tem sítio nem hora para aparecer. Neste momento, encontro-me no comboio, com um bocado de papel que achei na carteira (vivera a função de lista de compras hoje mais cedo), com uma caneta que desviei, na semana passada (da sala da tuna), que havia deixado na mala do Aikido, e encontro-me também, cheio de vontade de escrever, sem pensar em nada, nem ninguém, em concreto (neste momento [ou melhor, há bocado, quando escrevi o que já havia pensado, e pensava em novas coisas para escrever], penso em duas ou três pessoas).

Tenho o papel à mão, a mão e a coxa, esquerdas, fazem de suporte.

Oiço Coltrane(ou melhor, ouvia. Estou com Geirinhas no repeat agora) e espero que o comboio arranque. Foda-se! O pensado é algo tão rápido! Tão rápido, que há havia arrancado o comboio, e eu ainda nem havia escrito que estava a espera.

Passo a folha para a perna direita.

Ouvi-la a cantar, inspira-me. Faz-me querer gravar mais declamações. Talvez amanhã grave mais um ou dois Campos.

Esta gravação tem um ruído de fundo constante, que apesar de chato é muito charmoso.

Nossa, estou a ficar sem papel. Daqui a pouco escrevo em lenços.

Agora parei de escrever. Sobra-me tão pouco espaço na folha, que acho que quero que ele dure para sempre. Mas qual o sentido em preservar o papel para poder escrever, se nunca vir a escrever algo lá? Esperar pelo momento perfeito? E eu saberei distingui-lo quando chegar? E se o momento perfeito for este? Estou a escrever porque me apetece, e não por julgar ser o momento perfeito. Se for, tanto melhor. Se não o for, azar. Soube bem à mesma.

NE.

2010-06-04T01:02:00.001+01:00

Não duvido que saiba amar.

Tenho é a certeza que não sabe o que é não ser amado.

Quoting.

2010-06-03T23:28:00.003+01:00

"[...] 'parece que a sua mãe exprimiu várias vezes, aos amigos, o desejo de ter um enterro religioso. Tomei à minha conta este encargo. Mas queria pô-lo a par'. Agradeci-lhe. Embora sem ser ateia, enquanto viva a mãe nunca pensara na religião"

O Estrangeiro - A. Camus.

LL.

2010-05-29T22:38:00.003+01:00

Há pessoas cujos sorrisos fazem-nos mover montanhas, só para poder vivenciá-los.

O mais interessante, é que às vezes ainda sentimos que guardámos o troco.

Por que?

2010-05-26T22:13:00.000+01:00

Só porque sim.

Agir.

2010-05-25T14:38:00.004+01:00

Sento-me sozinho (num daqueles assentos retrateis) no comboio.

Concentrado na minha música, noto qualquer coisa, baixo os fones, só para ouvir uma voz à minha frente:

- Olá, meu nome é Rui. Mas os amigos chamam-me R.

[fico a olhar com ar de estranheza para o homem.]

- Tu, como te chamas?

- E-eu?

[ele acena positivamente com a cabeça.]

- Rodrigo.

- Rodrigo...

[olho outra vez com ar de estranheza para o homem,

de modo que ele responde-me a esticar os olhos.]

- Ah. Rod pros amigos.

- Rod? Gosto desse nome.

- Obrigado...

- Rod, fazes-me um favor?

- Se eu conseguir...

- Sorri.

- Desculpa?

- Sorri!

- Por que?

- Só porque sim.

o Comboio chega a Oeiras, e com ar de apressado, diz-me adeus e sai a correr, sem nem me dar tempo de resposta.

Lookin' at the others, to better understand ourselves.

2010-05-19T13:22:00.004+01:00

Já alguma vez pararam num sítio minimamente movimentado, para observar as pessoas que passam? Tirar os fones, e observar como elas andam, o que falam, como falam... Agora olha à tua volta...

Olha à tua volta e procura. Procura, que hás-de encontrar. Mesmo no mais feio dos lugares, hás-de encontrar algo para olhar... algo, que te faça sorrir.

Agora olha de novo para as pessoas a passar. Repara como eles correm, tão atrasados para as suas vidas (ou quiçá para as suas mortes). Por que será que eles não reparam naquilo que tu reparas? Mal sabem eles o que perdem...

Patéticos, não são? Pois...

Agora... diz-me lá que não és um deles.

I try.

2010-05-13T11:17:00.001+01:00

He's tried a lot. At least, that's what he says.

I'm not sure if he actually did try. Perhaps

he just insists on saying that, so he won't feel

miserable by crumbling or giving up.

ccud?

2010-05-05T03:14:00.002+01:00

casas comigo um dia?

não me leves a sério.

são apenas loucuras de um ser inconsciente.

ditas somente a sentir, jamais a pensar.

agrada-me a irracionalidade deste momento.

casas comigo um dia?

é que apesar de ser irracional, parece-me correcto.

pelo menos do meu lado, pelo menos para mim.

não é que não me preocupe contigo.

eu seria o melhor.

o melhor que conseguisse ser.

não costumo ser o melhor em muitas coisas.

aliás, não costumo ser o melhor em nada.

e também raras são as vezes em que sou bom em coisas.

casas comigo um dia?

é que eu sei que não sou ninguém, nem nunca serei,

e não quero acabar sozinho. peço-te em casamento,

não por pensar que estejamos no mesmo patamar,

mas é que eu gosto de sonhar alto.

casas comigo um dia?

----

Fresh outta msn. Written during a conversation avec my friend Marta, e adaptado agora.

agricultura.

2010-04-28T01:51:00.001+01:00

eu estou constantemente a plantar sementes que germinam, mas raramente colho frutos.

pisseudos.

2010-04-15T01:23:00.002+01:00

eu detesto pisseudos.

aliás, eu sempre detestei pisseudos.

por que será, então, que eu tornei-me num?

2010-04-12T23:58:00.002+01:00

Platão + Wirginia Voolf (!!), tinha tudo para ser perfeito. mas o.. babacão aqui teve que meter água. -.-

2010-04-10T02:59:00.001+01:00

sinto-me um bocadinho triste. e nem sei bem porque.

2010-04-09T00:22:00.001+01:00

i've always looked for a happy ending.

but i can't seem to find a happy start.

or even A start.

ao som de: Capital Inicial - Tudop Mal.

Graecia, no nosso mundo.

2010-03-07T21:55:00.003Z

A sinalética de trânsito a indicar 'sentido proíbido', nada mais é que um Theta maiúsculo estilizado. e mais não digo.

Coisa

2010-02-23T00:50:00.001Z

Rod wants Dantas dead. PIM! diz:

*olha lá, coisa.

Karma. diz:

*coisa

Rod wants Dantas dead. PIM! diz:

*sim. coisa

*tu és coisa, eu sou coisa.

*todas coisas são coisas.

inspired by Clarissa.

I Want to...

2010-02-22T01:37:00.004Z

passar a noite inteira acordado ao pc e dormir de manhãzinha.

passar 95% desse tempo no pc, a jogar um jogo qualquer online.

passar 100% desse tempo, a ouvir música. 70's. Sobretudo prog rock.

e nos outros 5% do tempo, preocupar-me só com o MSN e com comida.

saudades.

crescer dói.

P.R.

2010-02-21T20:34:00.002Z

Tenho 14 anos uma vez mais.

E adoro os 70's uma vez mais.

E adoro prog rock uma vez mais.

E eu quero ser o David Gilmour uma vez mais.

graças a uma certa senhora, que me fez revisitar certas coisas da minha adolescência musical, na passada quarta feira.

to Miss Iscariot.

2010-02-21T03:20:00.001Z

thanks for not letting me fall when everyone elese did.

thanks for being there for me when I needed you the most.

thanks for helping me when everyone else turned their backs on me.

"Father, forgive them, for they know not what they do"

shameful.

K.I.

2010-02-21T02:55:00.001Z

o perigo não é perder a fé na humanidade. o perigo é perder a fé em mim próprio.

FP.

2010-02-21T02:16:00.002Z

invejo Pessoa. não por ser pessoa, mas sim por ser pessoas.

Twenty One

2010-02-07T04:50:00.002Z

You don't know who or what I am. Actually, no one knows.

The taller and the thicker is the wall we build, the louder is our cry for help. It doesn't matter how tall or how thick do we build it, we are always looking for someone to help us to tear it down.

Prepare Your Dancin' Shoes!

2010-01-31T13:00:00.001Z

Hoje Mais três.

dias.

FOOOOOOOOOOOOOOOOOOODA-SE!

Get

2010-01-31T13:00:00.000Z

Farewell.

2010-01-17T13:31:00.002Z

No PC, and no iROD. my awful life, is getting "awfuler".

i might disappear for some time. days, weeks, months. dunno. see y'all someday.

Hurt

2010-01-15T03:46:00.001Z

i'm hurt.

For no one.

2010-01-15T03:43:00.001Z

e já são três da manhã. ou melhor, três e dezoito. weezer nos ouvidos, ipod na cadeira (novo hábito), pc ligado, pouco sono... e uma frequência amanhã às nove, o que signífica que daqui umas três horas tou a levantar. "significa" com agudo? puta merda, que deficiência. eu podia ser feliz. i mean, acho que podia. mas não quero. se calhar nem consigo e tou só a inventar história. mas a verdade é que gosto de ser triste. triste não. 'miserable'. misery parece-me uma palavar mais adequada para descrever essa minha pessoa. sou feliz a ser triste. isso faz-me feliz. ainda que triste.

e é aqui que me revejo em campos. e em caeiro. aqueles cabrões pensavam. demais. ou melhor, pra caralho! ambos sabiam que isso era o seu problema. um tentava fugir disso, e assumir a natureza. mas mesmo ao lado dela, não deixava de ser um pensador compulsivo. o outro, aceitava o pensamento, questionava-se sempre quanto ao mesmo, e era um infeliz compulsivo.

e é por isso que continuo a preferir campos ao caeiro. a verdade é que sou um poeta que não sabe escrever.

e sem saber o que sou, sei ao menos que sou um paradoxo.

e já são três e quarenta. foda-se!

Aufgeben

2010-01-10T12:55:00.002Z

Já toda gente o fez por mim.

Quando será que eu decidirei, por fim, fazê-lo também?

Já é tarde demais, para se fazer outra coisa.

Penso que esta seja a única solução.

Tenho o rosto seco,

mas por dentro sou só água e cloreto de sódio.

no title

2010-01-01T23:48:00.002Z

I've got an acustic guitar...

I've named it after you...

and I call her Clarisse...

just like frenches do, yes I do... yes I do...

ao som de In the Garage - Weezer

Virtuose À Modo: Esmiuçando Reais Demonstrações Alternativas

2010-01-01T22:21:00.006Z

O solo fértil não será para sempre fértil.

Para o ser, é preciso de muito cuidado.

É preciso disposição, mas só ela não é suficiente.

É preciso meios, e conhecimentos.

O adubo é importante, mas há factores a se considerar.

É preciso, por exemplo, saber a sua proveniência.

O adubo animal é sempre bem vindo. Já o vegetal, não.

A genética similar entre adubo e cultura do solo, pode ser

prejudicial, não só à cultura, como também ao solo.

Mas o adubo não é o único factor importante. Temos também,

que considerar a quantidade de água (que tão bem faz, às plantas).

Demasiada água, provoca alagamento do solo, tornando-o outra vez

imprório. Isto quando a água é doce, pois caso seja salgada, ela por

si só já é harmful às plantas e ao solo.

Making Salad

2009-12-30T20:37:00.003Z

uf. meus olhos. caraças, aquela merda tá forte.

eu gosto de cozinhar de vez em quando.

ultimamente tenho feito saladas cá em casa.

gosto imenso de fazer esta salada. é muito boa.

mas acho que o que eu mais gosto, é de ter que usar uma faca.

adoro facas. e espadas. gostava de aprender a manejar uma.

l'inconnu

2009-12-27T17:34:00.005Z

- anda comigo!

- hm?

- anda comigo!

- pra onde?

- vem! (a puxá-lo pelo braço)

- ok, ok, mas não me rasgues a camisa. para onde é que vamos

- é surpresa.

(param de andar, e estão agora sozinhos. todo barulho e luz, provêm de um aglomerado lá ao fundo)

- pronto, chegámos.

- o que se passa? (a sentar-se no chão encostado à parede)

- eu estava farta do barulho. (ao sentar-se ao pé dele) queria poder relaxar um pouco.

- ok. espero que não te incomodes (enquanto mete a tocar o 'kind of blues' no seu telemóvel)

- não. de todo.

- já está. diz-me.

- estou um bocado cansada. (a repousar a cabeça sobre o ombro dele) mas elas todas estão lá a divertir-se, ainda não me quero ir embora.

- hm.

- estás tão calado. és sempre assim?

- dizem que não.

- mas passa-se algo?

- não, nem por isso.

(ela levanta a cabeça, olha pra ele, e eles beijam-se)

- como é que te chamas mesmo?

- rael.

- ah, eu chamo-me...

- rita, eu sei. Já me disseste.

- ah...

- eu já estou habituado. nunca se lembram do meu nome.

- oh, não é verdade. eu agora não me esqueço mais.

- ok.

(ficam a beijar-se durante uma meia hora, até que aparecem as amigas da rita)

- ritaa! vambora.

- eu... tenho que ir.

- ok. adeus, rita.

- adeus... hm... adeus.

- como é que eu me chamo mesmo?

- hmmm... pedro?

- sim (com um sorriso amarelo, mas não muito), pedro.

- eu disse que não esquecia.

- é verdade.

Pobres Devaneios de um Infeliz.

2009-12-25T05:49:00.001Z

Obrigado por me castrares. Já poucos problemas tinha eu, quando chegaste aqui e disseste "Eu existo".

Já agora, o que são devaneios?

Uma questão de método.

2009-12-25T05:10:00.001Z

Eu não sei escrever. Eu só penso. directo para o papel. ou ecrã. ugh.

1TB

2009-12-25T04:07:00.000Z

Soy loco por ti, mio tera. Soy Loco por ti amor.

Tittless

2009-12-20T13:48:00.001Z

Eu perguntei-ei, a Deus do Céu ai: 'Por que tamanha-a judiação?'

2009-12-17T03:31:00.003Z

Neste momento, gostava de conseguir escrever.

Costuma fazer-me bem.

Mas não consigo. Por agora, só consigo doer.

É tudo que me sinto capaz de fazer.

5 minutos de ócio físico = a 10 minutos de actividade mental

2009-12-02T02:02:00.002Z

Eu gostava de saber escrever.

A sério. Não te rias.

Fogo, para! Não gozes comigo, não gosto que gozem comigo.

Por que és tão má? Eu só queria aprender a escrever.

E por favor, não me digas que para isso basta encher um texto com vírgulas, que não é verdade.

Canta pra mim. Canta enquanto eu escrevo.

Tão doce a tua voz. Mas escrever, é mentira.

Não. Mentira é esta realidade. O trovador do real, a flertar com o imaginário.

Será sinal de que está a tornar-se num ser delirante?

Mal sinal, mal sinal.

Outro dia tive a ler Caeiro. Todo poemas deles na antologia que tenho do Pessoa.

Grande mestre teve o senhor Campos. Grande mestre espero eu querer ter.

Grande homem, com grandes ideias.

Aliás, não fosse já eu tão identificado com certos aspectos de Campos, e passaria a ter Caeiro no topo do meu pedestal.

Meu velho jovem. Sofista por natureza. E só o praticava porque assim é que era. Sua natureza. Amante das simplicidades, és autor dos mais complicados dos simples pensamentos existentes.

Mas ainda que sejam os mais complicados, não deixam de ser o que são, simples.

E esses velhadas ainda andam por aí, a dissecar a tua obra, a tua arte. Como se nela, estivesses a dizer algo mais do que o que é dito. Como se existisse algum mistério na coisa. Mas como tu mesmo nos ensinaste, o único mistério real das coisas, é que as coisas não têm mistério nenhum.

Uma vida Clichética.

2009-12-01T03:10:00.002Z

Era o seu cliché favorito. Um homem, a chegar à casa cansado do trabalho, liga o seu toca-discos, põe o seu "Kind of Blues", e mete-o a tocar. Serve-se de um bocado de whisky (rasca, duas pedras de gelo), e acende o seu cigarro. Agora, ouve a música numa sala escura, cuja única iluminação são feixes de luzes que ultrapassam as persianas. É a cidade que vive, para ele é uma reflexão. Segura o cigarro entre o indicador e o dedo médio da mão direita, e o copo com os restantes dedos da mesma mão. Com a outra, agarra o seu rosto, receio de que se lhe caiam os pensamentos e a sanidade. Já não há nada que não lhe cause dor. Nem mesmo o simples fechar de olhos. A cada trago de whisky, a cada passa no cigarro, a cada suspiro, ressente o seu corpo a doer. Como se tivesse sido espancado. E fora, de facto. Ou melhor, metaforicamente. Fora espancado pela vida, como se não fosse nada. Espancado, como um animal indefeso. Mas parece que estava escrito. Parece que sempre fora malfadado a tal situação, e que por mais que tentasse, seria incapaz de se desenvencilhar de tal realidade.

Abre os olhos, e já não está no seu cliché. As luzes continuam apagadas e as persianas entreabertas. O cigarro está quase a queimar seus dedos, o gelo já se derreteu. A cabeça continua a lhe doer, e parece sentir-se ainda mais cansado. Encontrava-se agora na situação cliché com que tanto sonhara e esperara.

A seguir a mais um trago no whisky, questiona-se, se de facto ele não tinha escolha, ou se não ter escolha fora uma escolha dele.

Declaração em Linha Recta

2009-10-11T00:37:00.001+01:00

Hoje a tarde descobri-me um amante das vicissitudes e das vilezas do ser Humano.

Ai ai, Senhor Campos...

Resembles.

2009-10-10T20:19:00.002+01:00

Hoje estava a ver Criminal Minds e lembrei-me de ti.

"I was just thinking. When I first met Emma, I knew I would love her for the rest of my life.

We were 12 years old. She always said we were doomed to be starcrossed lovers, destined to wonder what might have been. I've never slept with her, you know? "

Says Rossi to Hotchner.

Hoje.

2009-09-21T23:56:00.001+01:00

Cansado, com sono, com dor nas costas, a ter que acordar cedo amanhã.

Mas, acima de tudo, feliz.

O Cantar.

2009-09-21T00:49:00.002+01:00

Canta, querida, canta. Canta, que a vontade de viver reside nos mais pequenos detalhes.

Canta, e canta melancolicamente, porque ser feliz não significa estar sempre feliz.

Cantar, e canta palavras de ódio e revolta, porque viver é contestar, e contestar é viver.

Canta, e canta os teus males, porque a perfeição inexiste, e a verdade é o único bem absoluto.

Mas... sobretudo, Canta, e Canta com Alegria. Porque quando estás feliz, o melhor que podes fazer, é partilhar, com os teus, essa tua felicidade.

Poesia Prosaica Para a Minha Amada.

2009-09-21T00:46:00.004+01:00

Um dia, encontrar-nos-emos outra vez, e sob a luz do luar, e dos candeeiros da rua, dançaremos a noite inteira, cessando apenas para respirar brevemente...

Às vezes sinto-me fraco, e é este o pensamento que me anima, e que me dá forças para seguir em frente. Ele pode nem vir a suceder, mas é a esperança, a fé, de que possa vir a acontecer, que me motiva.

Quantas vezes já te disse que o nosso amor é platónico, e que aquilo que o alimenta (e que o torna perfeito), é o não ser? Quantas vezes disse-te eu, que a distância que nos separa, fortalece-nos?

Levanta-te. Ergue-te. És capaz, eu sei que És Capaz. Ergue-te, e olha para a frente, por que se não achas aqui motivação para seguir, é lá que acharás.

Le Stylo.

2009-09-19T14:56:00.002+01:00

Neste momento (antes de ter começado a escrever), tenho a minha caneta no bolso da minha t-shirt/camisa. Gosto tanto de tê-la ali...

E agora, mal feche eu à tampa, para ali ela voltará.

A Piece of reflection.

2009-09-19T13:19:00.000+01:00

Um dia, quando eu aprender a escrever, Eu escreverei um Romance.

Por agora, limito-me à pequenas reflexões.

Handwritten.

2009-09-19T13:16:00.004+01:00

Ao ler antigos escritos meus (de há 1 ou 2 anos), eu fico surpreso com a quantidade de merda que eu escrevi, e pergunto-me: Como fui eu capaz de escrever e, pior, de deixar aquilo.

Depois de tanto folhear cadernos antigos, concluí que ter escrito aquelas merdas fez parte do meu crescimento, e por mais que eu as apague, elas continuarão vivas, dentro de mim.

No fim de todas buscas e percepções, o que acaba por me admirar mais (e positivamente), é o facto de eu, no meio de tanta merda, ainda ter escrito algumas poucas coisas muito boas.

Inspiraatio

2009-09-19T03:27:00.003+01:00

Hoje sinto-me inspirado. Seria capaz de discutir qualquer tipo de assunto com qualquer tipo de pessoa (ai, como eu adoro esta minha faceta Sofista!). Não sei muito bem explicar esta súbita inspiração.

Não sei se é por ter, 'exaustosamente', arrumado o meu quarto hoje;

Não sei se é por causa da proximidade da faculdade (que começa já segunda);

Não sei se é por culpa da caneta que me foi oferecida pelo meu pai hoje (e que estou a utilizar agora, antes de passar o texto para o pc);

Não sei se é por derivação da conversa com que tive com ele hoje;

E também não sei se é por motivação proveniente dos solos do Gilmour que ouvi hoje à tarde.

Tudo que sei, é que me sinto inspirado.

E Sabe bem.

Um Grito de Raiva.

2009-09-19T03:14:00.003+01:00

Gosto de escrever.

Gosto de poder libertar a mente, e deixá-la falar.

Julgo-me pretensioso.

Mas só por saber que sou superior àqueles

pseudo-intelectuais que falam de forma

complexa, sem nada dizerem.

Não é que eu seja contra a estética.

Não. Nem de Longe!

O problema é quando as pessoas caem

num vício de só querer escrever de forma difícil.

E com que fim?

Para posarem de intelectuais, de cultos?

Se é isso que desejam, preocupem-se antes

com o conteúdo do que dizem, e não com a forma.

Accounting.

2009-09-19T02:56:00.001+01:00

É impressionante. Depois de tanto tempo sem postar, apercebi-me que o mês de setembro igualou o meu Mês com mais posts. OU melhor, com este, acaba de o superar.

Filosofia de Botequim (sem cervejas).

2009-09-19T02:52:00.002+01:00

O Latim é a nossa língua mãe.

Ou melhor, a nossa língua avó, visto que é mãe da nossa língua mãe.

Por outro lado, o Grego é a nossa língua avô, pai da nossa língua mãe,

o Português.

O Latim é a mãe, porque foi criado a partir de uma coluna (ou era costela? nunca li a bíblia) do grego.

Ou para os Darwinistas, o Grego é o pai por ter inseminado seu DNA no Latim, que depois veio a dar a luz, directamente, ao Português.

Tese sobre a poesia lusófona.

2009-09-19T02:44:00.002+01:00

Eu penso que a poesia Lusófona deveria ser estudada e dividida entre A.C. e D.C.

Antes de Campos, e Depois de Campos.

Poesia de C.

2009-09-19T02:39:00.002+01:00

"Não sei. Falta-me um sentido, um tacto

Para a vida, para o amor, para a glória...

Para que serve qualquer história,

Ou qualquer facto?

Estou só, só como ninguém ainda esteve,

Oco dentro de mim, sem depois nem antes.

Parece que passam sem ver-me os instantes,

Mas massam sem que o seu passo seja leve.

Começo a ler, mas cansa-me o que inda não li.

Quero pensar, mas dói-me o que irei concluir.

O sonho pesa-me antes de o ter. Sentir

É tudo uma coisa como qualquer coisa que já vi.

Não ser nada, ser uma figura de romance,

Sem vida, sem morte material, uma ideia,

Qualquer coisa que nada tornasse útil ou feia,

Uma sombra num chão irreal, num sonho num transe."

Álvaro C.

Thoughts from the Past.

2009-09-19T02:20:00.001+01:00

O Poeta não morre de desgosto, o desgosto cria o Poeta.

O Poeta não morre de todo, morre apenas o seu corpo.

Um pouquinho mais do meu quarto...

2009-09-19T01:42:00.002+01:00

Hoje tive a fazer uma verdadeira faxina no meu quarto. E resolvi tirar a prateleira de cima, que não estava presa na parede, e que estava a suportar-se na de baixo. Como eu passaria a ter dois buracos visíveis na parede, resolvi pregar mais um poster no meu quarto. O dos Black Sabbath.

Perché ?

2009-09-18T01:05:00.001+01:00

Já vos aconteceu de terem sono, mas não quererem de jeito nenhum ir dormir? E nem é por motivo especial, é só por não querer ir dormir mesmo.

Já? Pois bem, é isto que se está a suceder comigo agora.

La Mia Angoscia

2009-09-18T00:56:00.004+01:00

Faz-me feliz. É tudo que te peço.

Canta comigo. Ou melhor, para mim.

Faz-me dançar, e ensina-me a fazê-lo.

Foge comigo! Vamos para uma floresta norueguesa,

correr ao som das aves, tirar fotos com polaroids,

comer neve e ver o sol nascer às quatro e tal.

Mas antes... conta-me...

Como é que te chamas?